ARTXENIA POETICA DELL' INQUIETANTISMO

Fiorire

2011-01-09T05:52:00.000-08:00

Tette sinuose che ho in mente sperimentate e spiritose come pregiati liutai

che si aggregano

regalandomi i soliti sberleffi

Luminano

poi fanno assaporare

Indecenze

quanto andare a lavorare

ammirando di nascosto i loro divertimenti

proferarli nell'estasi embrionale

che magari risultino solo supposti

o lividi linciati settati come afrodisiache e sperimentali

dai più descritti

semplici
profuse

mai ridicole

verità
nonché frequentazioni frettolose
loft arredati che si presentino
lussuosamente spartani
amebi di sostanza
e non è tutto
quanto sia inverosimile e acceso
quanto un galantuomo
possa silverizzare
moda di vivere accademica
posture rivolte agli scribi
nell'ultima notte ho deierato come prescindere

farne parte ma testante

sostegno
ivi frettare.
Ivi in porto
magnificamente
stivare.
Fiorire
come ritmi

appena nati

Fiorire

come gatti

accarezzati

MAURIZIO MASIERO

ARTXENIA MIRROR

2009-11-12T11:38:00.000-08:00

Al fine di migliorare la fruibilità del blog, ARTXENIA verra' proposto anche su http://artxenia.altervista.org/

Parteciperò

2009-07-26T13:56:00.000-07:00

Parteciperò.

Nascosto da un decennio
rivoglio il mio mondo di parole,
nei meandri umidi di troppa solitudine
potrebbe anche sbocciare un fiore,
ma subito appassirrebbe,
soffocato dal rombo di un silenzio,
assolo per urla a bocca chiusa.
Senza vedere attraverso ad un solo orizzonte,
rivoglio il mio mondo di luce,
disperso tra arcobaleni di buio,
che i soli pensieri senza forma e senza sfogo,
proiettano sul muro dell'indifferenza.
Rivoglio il mio mondo di suoni,
dopo i ritmi sordi di tromboni senza ritegno,
delle cornamuse della sera,
nel pasticcio di melanzane di mille proclami televisivi.
Nella sera della ragione ascolto i gemiti di passati rancori.
Senza se e senza ma
rivoglio completarmi nel senso dei sensi,
come una mano di bimbo colorata,
disegnare ghirigori su di una tela immacolata.
Arcobaleni di sensazioni dal tavolino di un caffè,
intorno bianca pietra d'Istria del mare il riverbero diffondere,
sotto lo sguardo complice
di Micheze e Jackeze.

Maurizio Clicech

VORTICI

2009-07-19T10:02:00.000-07:00

Vortici.

Vortici di parole
come turbini di pensieri,
impregnati di vento
fuggono centrifughi
a questo mondo presente,
a questa brama di occupare
ogni umano empireo
col nulla sofferto,
ad Arroganza offerto.
Vortici di pensieri
come turbini di ricordi,
effimeri si disperdono
nelle ampie anse del tempo.
Ovunque impera monetaria ignoranza,
nel senso del dovuto prezzo
cui nulla è affrancato.
Etichette.
Uomini come merci da piazzare,
storie piegate
da decisioni di imbiacati saccenti.
Assurde.
Realtà del pensare positivo,
per nascondere il senso vero
del nostro ancora umano percorso,
verso che meta non indicare.
Guidare masse inutili
di schiavi nuovi del sistema
pronti anche il proprio respiro a pagare
privatizzato in nome di un progresso,
che senso non ha,
se non nel sommare averi su averi
comminando in basso altri nuovi doveri,
ma senza pensieri, sorridendo al sole che nasce
al cielo al tramonto
alle bocche cucite
ai pensieri legati
dai lacci del settario volere,
senza fede e senza colore,
solo per avere,
potere.

Maurizio Clicech

Luna moderna dell'attesa.

2009-07-12T16:05:00.000-07:00

Ho fotografato la luna

ho ululato alla luna

ho baciato abbracciato alla luce della luna

ho ascoltato la voce della luna

adesso guardo il cielo e aspetto....

aspetto te, luna, segno di donna

di questa notte signora...

Maurizio Clicech

2009-07-04T16:36:00.000-07:00

Adesso Verde.

Di caldo e mosche un'immagine,
luglio altrove.
Tra ricche natiche equestri una coda di crine
ritmicamente,
scacciare.
La volpe nella sua tana sicura.
La volpe al di là del fossato
frusciante
di rinfrescante acqua piovana,
scrosciante.
Campagna verde come i piselli surgelati verdi oltre.
Campagna inglese.
I bianchi destrieri signore e signori portare.
Sembrano i cavalli intenti a parlare,
gli uomini a nitrire.
E' solo un quadro,
fortunatamente non si vedono ancora i cani,
ma il gentiluomo intento a starnazzare una cornetta al cielo,
ha una faccia da bracco,
quell'altro vicino su di un nero destriero,
il lungo mento come il naso di un levriero.
Volle l'artista vendicarsi o chissà,
ma cotale nobiltà
appare deforme e grottesca,
l'unica seria, la lontana volpe
a riposar tra l'erba fresca.

Maurizio Clicech.

2009-06-19T16:39:00.000-07:00

La Fine.

Sento il mio essere,
lontano, perduto forse,
nel “ non ho nulla da dire “,
ormai,
come in ogni mia ora,
posso solo subire,
volontà aliene ai miei giorni,
varcare le tenebrose soglie,
dei miei quotidiani inferi,
interferendo coi passi lenti,
che forzo per evitare
la corrente di tragici secondi,
uno sull'altro a seguire,
nel regolare scorrere del tempo.
Controcorrente,
movimento rattrappante,
cronografo dalle troppe complicazioni,
inceppo pensieri in ruote dentate,
scappamenti di sapere.
Altrove,
pensieri di neve alterati decidono,
in forse la logica,
lasciata saggezza nei polverosi scaffali,
di abbandonati scritti
di polvere e fatica avvinti.
Non ho più nulla da dire,
come in ogni mia quotidiana tenebra,
non posso far altro che subire.
Lampi di stelle,
il previsto futuro lasciare,
nei viandanti crocicchi senza luna,
le mie strade,
tutte le mie strade inesorabilmente incrociarsi,
all'infinito desco,
dell'economica supponenza.
Non sapendo,
che gli orchi adorano,
una cravatta di seta.

Maurizio Clicech

2009-06-14T11:37:00.000-07:00

Come il tempo scorre nelle attese.

Certo di sapere,
di volere e ancora cercare,
certo di accarezzare del mio tempo le ali,
sfoglio immagini,
dei ricordi i volti.
Echi di una storia ancora cronaca,
sofferenze ancora uguali e gioie,
e sentimenti, affetti,
nel tutto gridano,
voce dei miei girotondi sempre bambini,
gli occhi al cielo sognando il domani.
Volgo stigmate di azzurro verso l'abisso,
che ingoia quei volti e li trasforma in ricordi,
nel nero riflesso dei miei occhi,
in una pozza di vita innanzi ai nostri passi.
Girarsi grati dal nuovo percorso,
e salutare,
a chi gratitudine devo esprimere,
alle loro,
eterne,
memorie.

Maurizio Clicech

IL VIAGGIO DI MAURIZIO MASIERO

2009-05-19T13:12:00.000-07:00

e ti piace partire
inizia così
quello che vuoi
dire
Spararsi viaggi in auto mentre la musica ti entra dentro
con il volante in mano e la follia nella mente
che radica ogni volere
che imprime solo realtà
Nascosto dalla sollecitudine del dover creare qualcosa di grandioso
benevolo
perfetto.
Invisibilmente terapeutico
La messa in opera è sostanziale
eccellente
Sono momenti
Solo momenti
PROGRESSIONI.
Sudori che suonano e avvolgimenti che liberano
dalla puzza a cui sei abituato
dal martirio cui sei proposto
legittime ed infinite materialità donateci per conto terzi
come esporre effimere novità di aspiranti liceali
che si impegnano
e ce la fanno.

Maurizio Masiero

ANCORA L'INQUIETO MASIERO, GRANDE!

2009-04-14T08:59:00.000-07:00

GRADIREI

tutt'intorno mi arrotolano

mi mandano in confusione
dicendomi
che mi gradiscono

E' così scoppia
il mio lamento
e così che lascio nascere
coi piedi rivolti, ignaro agli sberleffi
supponendo che sia in versi
la mia pervasione dell'inutile unione
che da sempre
cerco d'allietare.

Non cerco blasfemi
nè preservativi che ne parino le fuoriuscite
solo peccati
che non abbiano necessità
di confessione

IPERLOGICHE usate con setacci e passini.

Perchè mangiarsi le godurie?
Solo per un disturbo che altrui persone designano per legge?
Solo per te?

Gradirei una o due efferranti novità
Preferirei che la congestione avvenisse in tanti
Maledirei l'alba che non vedrei

ma devo partecipare
anche stanco, logoro e a pezzi

Maurizio Masiero

INQUIETO E GRANDE MASIERO

2009-03-13T03:10:00.001-07:00

Non esiste un limite che delinei quel qualcosa
che
Inspiegabile
T’arrocca per non farti friggere
e
maleodorante
Renda il tuo vagare
Quasi quasi come una spremuta d’alcova
Perpetuamente pensile
logora e inaccessibile
Giacchè sensibile al minimo ristagno
Giacchè sensibile al minimo riassetto

Sei Sporca o di purità composta?
Ti senti eterna o passeggera?

Silvia TU Sei brama del sapere
Silvia tu SEI brama del sapore

L’occhio che hai fisso dell’avventura
Come solo nei sogni imputa la sua voglia
Veniale forse magari macchinosa
Ti prende il naso e lo schiaccia come fossi una forestiera
Poi se lo mangia dicendoti
Che non sei vera

Ma tu
che il DOLORE
Lo senti davvero

Gli sputi in faccia la sua seccante saliva
Lo denigri
prendendolo ai piedi con arguti pensieri
e lo siedi
perforandogli l'anima
non necessariamente tramite la tua bellezza
non necessariamente grazie al tuo splendido corpo
così salino
così fantasioso

La tua vita è una poesia
che s'intrattiene tra le pieghe del tempo
addomesticandolo
portandogli compagnia.
Siamo NOI che lo dobbiamo fare
SIAMO NOI I VERI AMICI DEL NOSTRO TEMPO.

Maurizio Masiero

OGNI TEMPO DELLA VITA

2009-03-11T02:21:00.000-07:00

Ogni tempo della vita
senza chiederne dell'altro
sbatte addosso a quell'altro che se ne è andato

Lui gli trasmette solo sussurri
i cavilli che ha distinto su onde da mercante
sbalza i coriandioli colorati dal lerciume
te li pone in mano
te li fa saggiare

Non v'è niente mai da scordare

Troppo bello
e
troppo estasiante
è
Vivere
Vivere Ancora.

Maurizio Masiero

ECCOMI DI NUOVO A VOI

2009-03-08T15:02:00.001-07:00

Ciao carissimi!
Come potete notare NON vi dimentico e so che mi seguite sempre. Ogni tanto passo a trovarvi e vi porto le novità. Intanto auguri a tutte le donne per l'8 marzo, che sia un inizio alla libertà vera, al rispetto a tutto tondo per la donna e per tutto ciò che rappresenta.

Come siete messi a nuove opere? Perchè...io vi aspetto al concorso I VIAGGI DIVINI, eh? Non mancate di partecipare, il regolamento lo trovate al sitone, Poesiablu.

Vi aspetto numerosi, anche perchè voglio conoscervi tutti di persona, a Montecosaro dove faremo una festa meravigliosa in data da stabilirsi (mi metterò d'accordo con le vostre esigenze, ok?). Vi consiglio anche di approfittare, se vi interessa, dei corsi di lingua inglese via web prposti dalla nostra amica poetessa ROSSELLA CEA.

E non smetterò mai di sollecitare i vostri quaderni divini, sia in poesia che in narrativa!! Ma chi vi dà questa opportunità?? Forza ragazzi!!! Un libro gratuito con le vostre opere.

Non facciamo in tempo a realizzare l'antologia sul padre per il 19 marzo, ma la faremo, a dispetto dei ritardi, perchè i nostri padri meritano regali poetici tutto l'anno!!!
Hanno avuto successo le agendine poetiche, i calendari, i bicchieri e le magliette con le vostre poesie!! Se dovete fare regali orginali pensateci!!!

Ancora: Tutti i dvd inerenti alle poesie per la strada li metteremo poi sul sito Poesiablu, su youtube, nyspace, facebook. Quindi come vedete non ci fermiamo!!!
Forza, forza, forza!!! Il concorso scade il 20 aprile, mi raccomando!!!

Leggete il mio excursus sull'inquietantismo, stiamo valutando materiale per antologie sullo stile!!! Scrivetemi.

Ah...non dimenticate di partecipare ai blog di ARTXENIA e di 30 DANARI, nonchè di inviare materiale al sitone.

Baci e auguri, d'azzurro, sempre.

La vostra Divina

ECCOMI DI NUOVO A VOI

2009-03-08T15:02:00.000-07:00

Ciao carissimi!
Come potete notare NON vi dimentico e so che mi seguite sempre. Ogni tanto passo a

SOLO DIECI MINUTI

2009-03-02T13:18:00.000-08:00

SOLO DIECI MINUTI

solo dieci minuti
immagina di non avere nemmeno un secondo in eccesso
trova le parole
che aprono le serrature
le mura
che ci dividono
e i sepolcri
che sono bui
mattoni, tranelli, balbuzie
non arrenderti
tendimi la mano
arrotolala alla mia
intersecala perfino
alla mia gioia di vivere e di non morire
solo dieci minuti sono trascorsi
non abbiamo creato nulla di nuovo
desistiamo ma ci abbiamo provato
Questo basta
Ti amo

Maurizio Masiero

LETTO D'AMORE INFINITO

2009-02-27T12:51:00.000-08:00

BRANO LETTERARIO MUSICALE DI PAOLO FILIPPI CON L'AUSILIO PREZIOSO DEI VERSI DELLA NOTA POETESSA SILVIA DENTI .

da: http://www.youtube.com/watch?v=2aj5nzIVhL4

MAURIZIO MASIERO, L'INQUIETO

2009-02-25T09:52:00.000-08:00

Questa sera muore
se ne va senza nulla pretendere
probabilmente assomiglia a tante, tantissime altre
entra a far parte dello sconcerto materiale

Non è straripante ne' fantasiosa
sembrerebbe quasi cestinabile
tantè che non si desidera scoprirne il dì passato
che l'ha pian piano definita

Questa sera è però calma
invita alla riflessione
alle strategie, alle parsimonie e alle logiche
è capace di donare future disponibilità
per limare tentennamenti

fa sì
di non fermarsi
come statuette di sapone
solamente a sognare

Sai Silvia
dopo cola dalle dita
e si imbratta di schiuma che svanisce

Non è più possibile
almeno sempre.

Maurizio Masiero

Ecco ancora la prova di questo percorso intriso di inquietudine in cui l'uso del metro e della scansione semantica permettono di giungere alla concezione di una poesia madida di una realtà straziata , addentro alla crisi sociale a volte al limite della distruzione, ma....il filo dell'inquieto ritrova, sopra il dolore, una forza che va a toccare la rinascita, la resurrezione.

Questo è tipico degli Autori che fanno parte dell'inquietantismo e Maurizio Masiero, ben ritrovato, esprime molto bene il concetto.

Grande prova, meraviglioso lavoro, grazie amico carissimo per avermi resa parte della tua riflessione.

Divinafollia (Silvia Denti)

(L'immagine che voglio abbinare è un dipinto estremamente inquieto di Roberto Matarazzo)

2009-02-24T14:01:00.000-08:00

HANNO RIDOTTO LA CULTURA.

Oggi su di un quotidiano nazionale è stato pubblicato un articolo di Alessandro Baricco riguardante il mostruoso amplesso tra la cosa pubblica e le manifestazioni della Cultura. Senza entrare nel merito, per non cadere tra l'altro in quella partigianeria insensata che zavorra il libero pensiero nazionale, vi posto il link

http://magazine.excite.it/news/16283/Baricco-su-Repubblica-Niente-piu-sovvenzioni-pubbliche-alla-cultura

invitandovi soprattutto a riflettere.

Male o bene che sia, che ci piaccia o meno, che ci trovi d'accordo o contrari non conta, secondo me, il merito che va a Baricco è quello di avere avuto il coraggio di parlarne. Chi è impegnato nella cultura sa quali e quanti ostacoli ci si trova davanti, e purtroppo i mecenati nostrani sono molto lontani dal senso stesso del mecenatismo, per tutti sia l'esempio del Barone Pasquale Revoltella, che pur nell'avversità mai mancò di civismo, ma forse erano altri tempi, in questi, nostri disgraziati tempi, in cui "sport e cultura" viaggiano assieme nelle Pubbliche Amministrazioni, forse, meglio sarebbe aumentare la partecipazione DI TUTTI, in modo da tenere fuori dalla logica di mercato quelle espressioni che rischiano, e molto, il silenzio.

Ma forse questo non è un problema.

Le periferie dell'anima.

2009-02-22T04:15:00.000-08:00

Le periferie dell'anima.

Ho visto,
i compagni passati della mia condivisa periferia,
perdersi.
Ho seguito, mesto e incazzato,
il loro ultimo viaggio,
senza più preghiere.
Troppi alieni falsi amici,
troppi sciagurati esempi,
farsi largo
nel mare d'ignoranza
tra quei fanciulli abbandonati,
tra le torbiere di una periferia,
urbana.
Momenti,
ricordi del muretto da cui buttarsi giù senza paura,
volare una libertà sconosciuta,
tra gli opposti si deve e non si deve,
contraddizione dell'incontro culturale,
che nei bicchieri ormai vuoti d'osteria
generava solo alienazione.
Sogni,
infranti dietro ad un pallone,
un lavoro troppo umile
quattro soldi che finivano all'istante.
Perdersi,
nei meandri della vita
cercando di completare
sempre,
quel qualcosa che mancava,
quel qualcosa che non c'era,
quando prima,
dal muretto in alto,
si volava libertà.

Maurizio Clicech

Narici d'argento

2009-02-20T14:57:00.000-08:00

Narici d'argento.

Tirare la polvere con avido desiderio
da un liscio supporto
specchio
sentirne immediato l'effetto
e con esso volare in spazi
esenti da limiti e paure
osare
oltre ogni proprio senso
forzando le porte della sorte
lasciandosi dietro le ceneri del tempo.
E se in quelle ceneri umani esseri vaporizzano
la loro vita,
un'altro destino
non conta.
Essere in vantaggio su quello a destra,
arrivare un istante prima di quello a sinistra
sparare le cazzate più roboanti e se serve,
tirare con le narici d'argento
altro candido nutrimento.
Conta,
conta pure i numeri del tuo cervello,
li vedrai decrescere
fino al momento in cui,
le tue narici d'argento tireranno
la terra,
che inesorabile,
ti ricoprirà le ossa.
Fuori,
altri,
calpesteranno comunque,
la tua memoria.

R.I.P.

come tutti,
commendator narici d'argento.

Maurizio Clicech

PROTESTA MUSICALE

2009-02-19T12:05:00.000-08:00

Amici!!!

Grido stasera e lo faccio a nome di tutti coloro che amano l'arte e, in questo caso, la musica.
Come ben sapete, sono mamma (e cosa c'entra? direte...) di una ragazzina alle prese con i primi interessi artistici. Per farla breve: alla trasmissione AMICI, di Maria De Filippi, ieri sera, hanno
estromesso la bravissima SILVIA OLARI.

Credo che un programma tanto seguito dai giovanissimi debba essere privo di ogni tipo di corruzione, di ingiustizia. Come possiamo pretendere poi che i nostri figli rimangano ancorati ai loro valori, quelli che trasmettiamo loro?

E' un bel programma quello di Maria De Filippi, ma negli utlimi anni sta riscuotendo parecchio ascolto più per le scaramucce intestine che per il suo vero significato. Quest'anno poi, ha raggiunto l'assurdo. Lo seguo perchè condivido con mia figlia i momenti che ama, lo seguo perchè amo la musica e mi piacciono i giovani che si mettono in discussione.
Il caso di Silvia Olari mi pare proprio l'esaperazione di inutili discussioni tra gli insegnanti della scuola e i ragazzi stessi. Se mia figlia dovesse partecipare a un programma così non mi avrebbe dalla sua parte se si comportasse come la maggior parte dei giovani là dentro. Maleducati, invidiosi, cattivi d'una cattiveria tagliente... No, non glielo permetterei.
Gli insegnanti dovrebbero essere, come in tutte le scuole, degli educatori. Invece questo non si percepisce. Una commissione seria dovrebbe essere unita e non sempre in disaccordo e agli studenti certi comportamenti e atteggiamenti non andrebbero consentiti.
Escludo però il maestro Luca Jurman da questo discorso perchè a mio avviso è l'unico che si comporta da professionista e da vero insegnante: capace, paziente, amico dei ragazzi, ma con polso e serietà.
Sto naturalmente riferendomi alla sezione "canto", non giudico gli altri insegnanti perchè non sono interessata alle altre materie.
Ad ogni modo Silvia Olari e, da quando è iniziata la trasmissione credo otto anni fa, un talento immenso, con una capacità naturale che si trova raramente.
E' stata mandata fuori dai suoi stessi insegnanti. Assurdo. Inconcepibile. Solo Luca Jurman ha compreso il grande talento. I ragazzi contro di lei sono giovani e da compatire, anche se molto maleducati, cosa che non ho mai visto nella stessa Silvia, sempre moderata e gentile, trattenuta e civile. Alla domanda di mia figlia :"Mamma, ma lo vedi? Essere buoni e cortesi, corretti significa questo?". Un figlio dotato di intelligenza, che nota tutte queste cose, arriva a farsi dei quesiti.
Che esempio diamo? La televisione che diavolo insegna a questo punto?
Scusate lo sfogo, era un dovere che sentivo di svolgere per mia figlia e proprio su questo blog di protesta. E protesta sia. Silvia Olari ha una voce stupenda, suona il piano divinamente, è una ragazza umile, gentile, una ragazza che merita attenzione. Ascoltatela su myspace, sentite come canta e interpreta Giorgia on my mind! Rarità. Davvero.
Vi abbraccio d'azzurro.
Divinafollia

Che ne sai di tre figli

2009-02-18T14:52:00.000-08:00

che ne sai te di tre figli e di tutto quello che c'è da dire
da fare
oltre alle nouvelles del pensare che si spiegano nel turbine dei sentimenti
fagocitanti noia e dissapore
portamenti e languori
clessidre che se ne vanno esaurendosi senza più ripartire
le infinite sostanze che si assemblano particolarizzando gli attimi che le
compongono
inebrianti quanto le fusa
sollievi sorridenti
contrasti inutili e piccole curiosità di alchimie venute dai tempi
che ne sai te
piccola donna bruna di questo gigantesco pianeta blu e bianco?
Credi veramente di esserne parte?
Credi davvero di possederne un pezzettino?

Maurizio Masiero

Una lirica di Maurizio Masiero.

2009-02-18T14:46:00.000-08:00

Liutai mi seguono da ore per strapparmi il pigiama che indosso
in questo sogno tentano di riuscirvi
Desiderano la nota mancante
e perifrasi lancillanti stoccate da essa
Coraggio
Perditi nelle braccia di un millepiedi tuo amico
tutto verde e polposo di rosso è stonato ma è abile e credibile
lotta tantissimo
e non si arrende mai
E' sovrano dell'orto che coltivi con la pazienza di un saggio
è solo
non ha amici
ma lo ha messo a sedere.
Rinvigorirò l'orto e il giardino
le piante i fiori i sassi ed anche le erbacce
i colori e i profumi
ma lui, il millepiedi
mai lo toccherò
E' lui la nota che seguono i liutai da tempo
Mi farò un bel pigiama
coraggioso da esporre
pieno di piedi forse mille
Lo indosserò quando vango

Maurizio Masiero

Dettagli di donna

2009-02-16T13:31:00.000-08:00

Dettagli di donna.

Forme celate dal velo dei tempi
svelano incontenibili aneliti di vita,
nel respiro del passo ritmato delle stagioni.
Foglie di pelle raccontate dal linguaggio dei sogni,
segnano il lento alternasi delle stagioni,
mentre di luna in luna lo sguardo, materno,
osserva.
Il mondo di porpore e falsi merletti
crea artificiali distanze,
alimentando credenze
innaturali.
Respiro dei tempi in ogni istante d'amore,
segna il futuro ad ogni palpito celeste,
ad ogni battito di cuore.
Pulsano germi malati
in pensieri di arcana ignoranza,
pulsano sacche di marcio,
pus dei mondi,
nelle fogne di menti alienate.
Soltanto l'amore,
mantiene il livello della coscienza,
frammenti di donna,
nella scala dei tempi.

Maurizio Clicech

2009-02-05T13:39:00.000-08:00

CARLA ZANCANARO, POETESSA DEL DISSENSO

2009-02-02T15:18:00.000-08:00

CAMMINAMI SUL CUORE

Camminami sul cuore

dissacra ogni centesimo di pelle

immergiti nella conchiglia ombrosa dei miei seni.
S'accende fra mille labirinti la tua bocca

s'accascia umida carezza

sull'ampio respiro del bacino.
Rigonfio di mirra è il tuo sacchetto

non finirà la notte se fra le cosce scalpita la voglia

profila l'ombra il dardo che trafigge.
Ti prego, vieni,è così dolce e torbida la carne,

a grappoli esploderà la stella prima che il gallo canti.

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LE RAGAZZE DI GAUGUIN
Sono fiori di carne le ragazze di Gauguin.
Hanno negli occhi del cormorano i voli,
respiro di mandorle tostate, sulla pelle,
sotto la gonnellina edemiche mappe di tesori.
Brivido si fa la notte nell'ukulele canto,
s'aprono, succose al morso,
natiche, movenze antiche disvelano l'ambìto accesso.
Le mani
svolio di foglie inargentate
accarezzano turgidi gonfiori
e li possiedono al ritmo più incalzante,
labbra che già si schiudono
nel pregustare del seme
la prelibata essenza.
Sono fiori di carne le ragazze di Gauguin.
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DISTESO SUL MIO CORPO

Chiara e serena notte.
Disteso sul mio corpo
divagavi su Walt
il caro vecchio Walt Whitman.
Giocavano le tue mani
sul pube risvegliato
un canto salmodiava il mio bacino,
scovava paradisi fra le cosce
e la tua lingua schiudeva ostia consacrata,
piccole labbra e mappe di orifizi sconosciuti.
Mi possedevi
e la sua ombra cosmica e pagana
calcava la tua orma,
immensi mari e varchi invalicabili
esplodevano nel dionisiaco fulgore della carne.
Di te mi resta quel desiderio
rauco e muto,
brivido di luna
sul corpo dissacrato,
di lui, l'urlo,
il mito depredato
l'anima,
nelle ingiallite pagine
sopra il mio comodino.

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A V. M.
Ti ho rinchiuso
nell'enclave del sogno
qui vivi immenso ,eterno.
E mi ritornano i tuoi occhi
torbidi laghi
tracimano sul corpo abbandonato.
Poi la tua bocca,
le labbra
la saliva umida e carnale
spargeva linfa di tabacco e miele
sulla profanità della mia pelle.
Più non geme, orfana di baci,
la carne, nè mi sazia la solitudine dei sensi,
sacrilego il tuo sesso
sopra il divino altare.
Quando la notte inghiottirà la rosa
sarà di marmo la mia voce
un'ombra cavalcherà la luce
non è così lontana Samarcanda.

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UN AMORE (divinizzato corpo risplende al corpo del carnale cero)

"Non senti l'allodola cantare?"

La notte non aveva più favole da raccontarmi

sul letto sfatto..si era consumato il tempo.
La sua voce sul mio respiro,

la mia gonna, il suo maglione,le mie calze,

i suoi jeans danzavano sulla moquette,si allacciavano,

si strusciavano pregni dei nostri umori, giacevano.
Poi le sue parole:

"Che la tua mano mi accarezzi mentre tutta ti bacio.

Inchioderò l'istante che fa saltare il cuore in gola,

indugerò sulla sacralità del ventre e resterò nell'arnia delle cosce

assaporando speziato il tuo miele...."

CARLA ZANCANARO

Carla Zancanaro, di Mestre, è una delle poetesse che più mi convincono nel panorama letterario

contemporaneo. So che ultimamente le sue poesie sono state oggetto di critica negativa per le tematiche affrontate inerenti all'erotismo. Per questo motivo tengo in modo particolare a rendere visibili queste meravigliose liriche da lei scritte. Trovo stupido e insensato il giudizio

che le viene rivolto in maniera del tutto gratuita: Carla ha una penna sicura, viva, forte ed immediata. Fa parte dei poeti inquieti che io amo moltissimo, ha sempre dimostrato estrema sensibilità ed è pittrice delle sue opere,lei le colora, le muove con la punta della penna, come in danze sensuali ed armoniose.

Il dire in maniera esplicita il racconto amoroso, tradurre le emozioni, non significa cadere nello scurrile. Non voglio dilungarmi perchè ritengo di basso livello intellettivo coloro che si permettono di obiettare su tanta meraviglia espressiva. Quel che più mi preme è far sentire la sua voce perchè lo merita e ....se i fiori del male potessero parlare direbbero che le poesie di Carla Zancanaro profumano di buono, di vita, di amore.

SILVIA DENTI

2009-01-19T02:32:00.000-08:00

La mia vita.

Vita da poeta controcorrente,
soffrendo l’alterigia del contesto,
da sempre cercando qualcosa,
forse solamente il profumo di una rosa.
Felicità ricevendo da ogni piccola cosa,
sentire il dolore degli altri nei propri pensieri.
La volontà di cambiamento
supportata solo dalla penna e da un foglio bianco,
inizialmente,
coprirsi poi di astratti ghirigori,
versi, non basta.
In questo strano universo
di falsi bisogni,
di ignoranza programmata e diffusa,
del visibile predominante sull’essere,
la sola forza dei versi
non basta.
Verrai celebrato non per le tue opere
ma solamente per quanto hai pagato
il tuo SUV.
Io, poeta controcorrente,
vado a piedi,
ho un’automobile che gli altri,
color che vivere sanno,
non avrebbero mai comperato,
eppur, si muove,
io poeta controcorrente,
triste in questo mondo senza gioia,
non trovo più sereni sorrisi,
guardandomi intorno,
ma biechi ghigni su improponibili labbra.
Non lo so dove andremo,
il nostro viaggio potrebbe assumere
contorni oscuri,
se il senso di marcia si dovesse,
anche se lentamente
invertire,
rendendoci per dolce
una nuova, necessaria,
servitù della gleba.
Poeta controcorrente soffro,
questo momento senza futuro,
nello sperpero assurdo,
di ogni umano buonsenso.

Maurizio Clicech

UNA WEB RADIO PER LA POESIA

2009-01-14T13:09:00.000-08:00

ARTXENIA RADIO

TRA NOI PER NOI

Uno spazio podcast dove proporre e proporsi in streaming audio.

http://artxenia.mypodcast.com/index.html

2009-01-12T10:33:00.000-08:00

INTERMEZZI

Intermezzi di violenta guerra interrompono una santa pace,
del buon senso più che dei sensi,
immagini di altrove,
bambini morti sepolti dall’ignominia adulta
far capolino a testimoniare un orrore
che comunque è altrove.
Nessuna guerra potrà mai essere giusta,
al limite giustificabile,
turandosi ogni senso col prosciutto del nostro quieto ben vivere.
I bimbi soffrono sempre per primi,
le colpe dei padri
l’ignavia dei saggi
le contingenze negative
gli sforzi di pace
le tensioni ai confini
i regali al nemico
i cortesi contraccambi,

i bimbi soffrono per primi la fiducia nel futuro.

Ma feroci orchi si aggirano per carpire….
Orchi senza presente
Adulti senza futuro
Bambini un tempo forse
O forse nemmeno,
Innocenti colpevoli di esser stati, allora,
Solo bimbi, da altri,Usati.

Soffrire con gli occhi ignari,
soffrire e morire, angeli senz’ali
senza aver potuto volare una vita,
solo una vita e null’altro.

I cimiteri per date di guerra
Riportano ordinati i bimbi sepolti
Dalle proprie case,
certezze di solide mura
annullate in un sordo boato
e poi più nulla.
Ordinati in file
10 giugno 1944.
Era qua…ma tanto tempo fa:
ormai come se fosse altrove.

Bambini soffrire con gli occhi ignari
I giocattoli perduti degli adulti
Uova colorate,
allegre,
portarsi via occhi innocenti,
manine innocenti
piedini innocenti
vite innoncenti,
ma era tanto tempo fa,
era qua,
ma è come se fossero altrove.
Ma ditelo all’occhio di Roberto,
alle dita di Giacomo,
Al piede di Giuliano,
al futuro di Marino,
voce bianca per sempre,
sarà difficile convincerli,
che oramai è come se fosse altrove.

Alle parate degli eroi non portano mai le carrozzelle dei reduci,
…quelli che si rovinano per bettole o peggio
per convincersi che era altrove.

Nessuna guerra potrà mai essere giusta,
ma solo giustificabile,
se nel novero dei danni collaterali,
finalmente figureranno gli attori
che da sempre soffiano sul fuoco
e agli altri fanno pagare
lo scotto di quei soffi sulla brace..

Se c’è un inferno,
quello è il loro paese
la loro fede
il loro credo.

I bambini sono il nostro futuro,

questo dovrebbe bastare.

Ma noi
Non sappiamo più amare.

Maurizio Clicech

NON SOLO SENSAZIONI

2009-01-09T14:00:00.000-08:00

...Quando scende quel qualcosa che preme

dappertutto e penetra le corde dell'io

e non sai che dire...forse solo "Ho tanto freddo e schifo..."

ricordando ad ampia immagine

una "Luci a San Siro" come non mai...

e ritrovare in quelle scene musicali anche un po' di sè...

Mannaggia...dove sono gli amici stasera,

mannaggia... loro non sanno dell'incubo

e poi...poi c'è la diretta domani...già...

ma chissà perchè c'è tanto silenzio e nausea...

Ricordo Carlo, quando scrisse " La nausea media"...

un libro che mi è rimasto addosso e come lo sentivo vent'anni fa

lo percepisco adesso, stasera...

Tu dove sei...??

Tu che hai inebriato altre illusioni per le feste di Natale

e poi...scivoli via coi sogni...

non sai...nemmeno tu.

Ma un tempo lo sapevi.

Eccome.

Oddio. "Alice ti aiuta" mi sta tartassando anche oggi,

ma chi aiuta? Per cosa?
Da questo video non esce il calore di casa,

il bacio di Nenè, le coccole di Perla e Macky,

il ronf ronf di Tato... no!

Esce l'incognita.

Da un lato sento la tv caciarona del venerdì,

dall'altro l'emmepitre che manda "Emozioni" gocciolando

sulla foto di Lucio che pare uscire dalla vetrina...

Il letto grande, lo scaldotto che tampona le ferite

e chi mi vuole bene, da una fredda chat,

solletica i miei sensi di colpa.

Ma dovrei averli?
Sarò strana...stupida, ma non lo so.

Abbandonata in un piatto d'argento di mamma

la raccomandata... pensare che ho sporcato anche il catrame...

e...pagare, pagare...ancora, sempre.

Si paga coi denari, non solo 30 mannaggia,

ma si paga soprattutto con la dignità.

Sono qui e la cosa più stupefacente è che sono diventata

una cretina, ancora di più...

Adesso a nessuno importerà di tutto questo,

ma non sono solo sensazioni,

possono essere momenti di luna o di luce,

di mondo apparente o reale.

Io ...magari sto svolazzando in un mondo non mio

e nemmeno meritato visto che non posso nemmeno

lasciare traccia del mio passo con del sangue..su una strada

che odio, che ho odiato sin dal primo tragitto, come fosse presagio...

Ma io non volevo sporcare nè dare fastidio.

Avrei dormito volentieri quel giorno.

Avrei disertato e fatto altro se ci fosse stato...

Chissà.

E domani non so. Nessuno sa.

E io mi sento come la pentola sul fuoco

senza l'acqua o, peggio ancora,

come il vento vagante senza foglie da sollevare.

Mio Dio.

Dimmelo tu.

Che accidenti è questa tristezza scesa

a macinarmi le mani e i capelli,

gli occhi e la voce.

Ma... the show must go on...!

Divinafollia

Mi chiamo Anna

2009-01-07T14:33:00.000-08:00

MI CHIAMO ANNA

Mi chiamo Anna
perché era il nome della nonna

e la mattina vado a scuola da sola...
Ormai sono grande ,
frequento la quinta elementare
e la mia mamma lavora lontano,
così si alza molto presto la mattina
e io dormo ancora...

Oggi non ho voglia di andare a scuola...
la casa è silenziosa, c’è la colazione sul tavolo
della cucina, con tutto quello che mi piace...
Però appena esco dalla porta e chiudo a chiave
il mio cuore batte più forte ed ho paura...
Sulla strada che percorro c’è un portone
e da lì esce un orco orrendo...

All’inizio era buffo, ma simpatico,
mi regalava dei lecca-lecca colorati
che io portavo alle mie compagne di classe...
Poi però ha cominciato a giocare con me,
ma io non conosco quel gioco e mi fa molto male,
mi trascina in una cantina buia e dice:
"Dai piccola che ci divertiamo, ma deve essere
un nostro segreto, altrimenti tua mamma morirebbe
di dolore e i tuoi amichetti ti prenderebbero in giro..."
Puzza di vino l’orco e non mi chiama Anna,
è cattivo perché mi fa arrivare tardi a scuola
e poi mi esce il sangue dal pancino...
Qualche giorno fa ho vomitato e la bidella
mi ha accompagnato nell’ufficio del mio papà...
Lui potrebbe sconfiggere quell’orco,
ma quando gliel’ho chiesto mi ha preso in giro
e mi ha sgridato perché dice che guardo troppo la tv.
Oggi non ho voglia di andare a scuola, ma se rimango
qui nel mio lettino lo diranno alla mia mamma...
ma non posso raccontarle che ogni giorno incontro l’orco...
lei ne soffrirebbe e il suo sorriso che mi accoglie
ogni sera svanirebbe dal suo viso...

Mi chiamo Anna
e oggi, anche oggi, vado a scuola.

(Note: Tratto da una storia vera)

Silvia Denti

CONTRO LA PEDOFILIA

VERSO LA REALTA' CON UN PERCORSO DI AVVICINAMENTO

2008-12-18T13:32:00.000-08:00

La realtà, quasi un manifesto.

Vedo ancora il signor Mario,
90 anni festeggiati all'ospizio,
ricordare grave il suo presente di esule,
straniero in Patria,
la gioventù lasciata in una terra che adesso chiamiamo “estero”,
la testa greve sorretta da un'ossuta mano,
tale da predire l'imminenza della fine.
Vedo ancora le tremende piaghe da decupito,
venir pulite, putrescenti, da due infermieri distratti,
sulla schiena di una donna ridotta a mummia vivente,
dagli anni e da un male devastante,
in passato insegnante di letteratura,
faceva lezioni di stile a generazioni di liceali assenti.
Vedo ancora la fatica di mastro Angelo,
una vita sulle assi delle impalcature,
per alzarsi dalla sedia a rotelle,
anche solo per un saluto riverente,
dopo aver provato del salto l'ebbrezza
concludersi su di un gelido solaio,
dieci metri più in basso.
Vedo ancora l'opel senator piegata su di un platano,
quasi abbracciarne il fusto,
con dentro il suo tragico ripieno di morte adolescente.
Ricordo ancora le mie conversazioni,
col dotto professore,
morto lucido in un ospizio rigidamente kosher,
implorare di nascosto birra e salsicce
girando gli occhi al nome del rabbino,
in una eloquente pantomina del biblico
giramento.

L'odore della fatica che spesso è necessaria,
che offusca la mente e appanna i sensi,
glorificata solo se sportiva,
additata a male assoluto da chi ne gode i tristi frutti
coperta da glorie publicizzanti profumi e belletti,
uomini pelosi come orsi,
alfine depilarsi come in muliebre farsa.
Vedo i ciechi erigersi a giudici di bellezza,
i sordi commentar musicali amplessi,
e chiunque può, metterci ovunque pezzetta.
Iniqua presuzione di perfetta modernità.
Ma il moderno altro non è che un ulteriore,
oggetto
di ragionamento.

A nulla allora è valsa la lezione,
dei giovani finiti con una siringa
ancora in vena
sulle panchine di un brumoso parco
nel dicembre milanese,
fotografati come oggetti alla fiera
da un fotografo di nera,
a nulla è servito parlare e riparlare
di guerre, pacifismo, libertà e interventismo,
aborrendo del riflusso il nefasto influsso.

La fine della cultura nel sociale
inclemente grava,
la morte per disgusto alla reltà
sta come la rava con la fava.

E vedere in chi dovrà succederci,
tanta presunzione da distorcer l'orizzonti,
alla ricerca di un qualcosa che già
purtroppo,
d'altri è stato svelato,
pesa come pugnale
girato
nella ferita aperta.

La poesia non può essere moderna,
può appartenere al suo tempo e da lì divenir eterna,
le emozioni devono andare all'altro,
non per chiudere le porte
ma per comunicare il sentir d'altre sponde
lo stile non è vincolo, ma ne è funzione,
al sentir , all'argomento e al pathos,
non certo al critico e al suo volere,
casomai
è meglio, solo, far rumore
per disturbare il dorato riposo
che del sapere è tomba, in collina.

Il dovere è riportare
cultura al giusto posto,
troppi buoni amici hanno potuto
troppi buoni auspici hanno raccomandato.

Il tempo non è amico
e scorre costante
quel che ci rimane
non è certo

muoversi
e di corsa
l'unico intento.

Maurizio Clicech

DALLA NOSTRA CARA ROSS

2008-12-18T11:34:00.001-08:00

ARTE
Arte..quanti significati racchiude questo termine…
È sempre riduttivo parlarne anche per me
che con le parole ci lavoro ,perché in virtù della sua stessa grandezza, tende a sfuggire a qualsiasi definizione e a qualsiasi tentativo di etichettarla.
L’arte per me è ciò che ci permette di liberarci dai vincoli materiali che la condizione umana ci impone per innalzare il nostro spirito verso Dio.
Come direbbe un greco antico , gli dei hanno voluto in qualche modo consolarci dagli affanni dell’esistenza, regalandoci questo dono. Il dono dell’espressione artistica.
Noi miseri esseri di fango ci siamo ritrovati in questo mondo cattivo ,costretti a sottostare alle leggi inesorabili della fame , del tempo, della malattia,della disperazione , a combattere contro i dolori della vita .
Arte è quella sensazione di estatica meraviglia e abbandono che proviamo quando ci riscopriamo ad inseguire furtivi con lo sguardo batuffoli di nuvole che si susseguono sospese nel miracolo dell’atmosfera, come se non avessimo mai visto prima quell’azzurro…
e Pasolini questo lo sapeva bene..
L’arte per me è il miracolo della musica e della danza,veicoli straordinari di sensazioni ed emozioni che il nostro articolare umano non riuscirà mai completamente a raccontarci.
Il sentirmi parte e frammento di una storia lontana ma vicinissima nel cuore delle danze
bellissime della mia terra ,in quelle movenze e nei gesti antichi , in quelle braccia levate ,che sembrano voler esprimere il sogno atavico dell’uomo di spiccare il volo librandosi nella musica dalla terra verso il cielo .
Sono le dita di Andrea che scorrono sul pianoforte,
insegnandomi che la vera arte
è la purezza fatta di nobile ignoranza di chi comprende tutto pur non sapendo niente, che esiste un modo per essere liberi perfino dalla schiavitù di se stessi.
Ogni nota mi racconta qualcosa e mi parla di regioni sconfinate dell’animo umano ancora inesplorate.
L’arte lasciava la sua eredità negli occhi tristi di Roberto,
che non poteva più muoversi ma accarezzava dolcemente la sua chitarra con lo sguardo e il suo sorriso mi chiedeva di non dimenticare.
Se tu fossi ancora qui e potessi ancora parlarti ti direi ,amore mio,
che niente morirà di tutto ciò che amavi ..perchè ogni volta che prendo una matita in mano ,ogni volta che ascolto musica e anche adesso mentre sto scrivendo e le note di un valzer di Tchaikovsky riecheggiano nell’aria scuotendo l’anima di ogni cosa, tu sei qui con me e dentro di me .

Quella che io vorrei chiamare arte è la parte più vera di noi stessi ,la più pura. Lasciateci il diritto di poter continuare ad alimentare i nostri sogni
anche quelli impossibili
perché io credo che le parti più belle dell’uomo siano le ali.
Cosa ne sarebbe stato di Shakespeare senza il vaneggiare meraviglioso e folle del suo Amleto?
Non offendetela mai con il vostro sterile pontificare.
Non appiattitela con le vostre banali semplificazioni,cantiamo la bellezza inesauribile di ciò che sta per scomparire e che vogliono toglierci con prepotenza,
non serve imbrogliare , non è necessario competere , basta mettersi nella condizione di ascoltare e un’onda immensa travolgerà il vostro spirito.
Impariamo a difenderla..a promuoverla…è un valore importante,
un bene inestimabile che ci accomuna e ci lega tutti rendendoci parte di uno stesso
sconfinato oceano.
Rossella C.

DIAMOCI UN PERCORSO

2008-12-16T03:42:00.001-08:00

Divinafollia ha indicato una serie di spunti da cui dar vita ad un Cenacolo di Autori, accomunati da un comune sentire e dalla stessa voglia di gridare.

OGNUNO COL PROPRIO STILE E LA PROPRIA SENSIBILITA'

Questo perché riteniamo che le differenze che ci caratterizzano siano un enorme tesoro da investire nella comune causa, volta all'intento di smuovere la Poesia dal recesso in cui la società "deculturizzante" in cui ci troviamo l'ha relegata.
Il percorso mediatico, dapprima subdolo ora quasi palese, non privo di guide e mentori, veicolo della spazzatura agglutinante da cui siamo stati sommersi, prodotto di una massimizzazione concretizzatasi nell'uso improvvido dell'arte, proprio dei mecanismi di asservimento a logiche di mercato, deve venir interrotto.
Questo può avvenire unicamente attraverso il ritorno alla realtà socio culturale, un ritorno alle origini, alla ricerca di un'umiltà perduta, fonte prima di verità.

PRESENTARE ONESTAMENTE TUTTI GLI ASPETTI DELLA REALTA'

Perchè la vetrina mediatica che ci impone il paradigma del sempre giovani sempre belli sempre ricchi, cercando la confutazione commerciale della realtà umana, produce una reltà virtuale assolutamente snaturante l'essenza umana.
La spinta a nascondere le umane miserie, crea negli animi una percezione distorta della realtà,
rendendo i meno attenti soggetti passivi di un sistema che riconosce solo la regola dell'avere e quindi dell'apparire.

ESSERE NON SEMBRARE

Qualsiasi forma stilistica e letteraria sarà la benvenuta, purchè vengano evitati gi esercizi di stile, ottimi per l'accademia ma spesso vuoti di costrutto, che tra l'altro tendono ad omogeneizzare la poetica di più autori appiattendone l'opera. Un'omogeneizzazione che rappresenta così i prodromi di un'omologazione, e con essa l'inizio della fine dell'autonomia creativa dell'Autore.

PREDILIGERE I CONTENUTI ALLA FORMA

purchè venga evitata l'invettiva gratuita, la polemica sterile, la partigianeria e se possibile la politica, fonte solo dei precedenti commi. Blasfemità e volgarità gratuite, proprie dello slang degenerativo del linguaggio, andranno pure evitate.

Sarà il Cenacolo degli Autori, formato dai fondatori del gruppo ad approvare associazioni di intenti e di opere con giudizio insindacabile.

Buon cammino.

Maurizio

ECCOVI IL LINK, L'IMMAGINE, SIA VOSTRA!

2008-12-15T16:34:00.000-08:00

Esser seri non è mai stato facile. Per nessuno. Però credere davvero in qualcosa significa serietà,senza ombra di sfaccettature. L’analisi mi viene da alcune esperienze di vita, per quanto sbagliate e inutili, alcune deludenti, ma sentite fortemente.

L’amore per una persona, sia di natura sanguinea o passionale, il bene per un amico o semplicemente per il prossimo… Su queste cose non ho mai scherzato. Eppure mi guardo attorno e vedo facili affetti, di natura interessata , come nel mercato, dare per avere. Quanta tristezza. Ragazzini che preparano doni ai compagni di classe solo perché sanno che avranno in cambio altri doni. E se lo fanno da ragazzini, continueranno a farlo da adulti. Sono questi i nuovi mostri? Sono coloro che portano i genitori a terminare la loro vita nei cronicari, quelli che assumono le badanti per lavarsene le mani, quelli che non rinunciano all’uscita del sabato sera pur avendo un padre o una madre in fin di vita.

Ma chi sono queste persone? Possono dirsi persone? L’immagine è tutto, il cappottino firmato, il locale alla moda da frequentare e poi quel vuoto assoluto che a me, sinceramente, ha sempre fatto molta paura.

Ho avuto paura per notti, giorni, minuti interminabili quando ho subito il distacco da chi amavo, ho saldato nel cuore e nella pancia lo sguardo del saluto, tenendolo forte come un arrivederci e ho cercato strade di papaveri per sentirmi abbracciata dall’amore. Ho sempre tenuto tra le dita carezze per i cosiddetti animali sapendo che la loro poesia sta nell’amare veramente e senza riserve. Ho odiato quei bambini presuntuosi che mi giravano per casa convinti che possedere il gioco più costoso fosse la cosa più importante. A volte mi sono sentita sopraffatta, ma non ho mai ceduto.

A mia figlia insegno che non è così. Per fortuna la natura l’ha dotata di sensibile testa, ma se così non fosse stato, l’avrei cocciutamente corretta.

Un probabile Dio ha creato l’universo. Noi siamo dei piccoli creatori di noi stessi e delle nostre anime, così come delle nostre vite. Certo, non tutti nasciamo con la strada spianata, ma non è importante.

L’invidia mi sfiora soltanto quando qualcuno nasce con tutto quello di cui ha bisogno, ma non lo vede e non si accontenta, non ringrazia. Se avessi il tempo che voglio, quello che io chiamo “mai avuto”, mi sfinirei a furia di lottare per quei valori che vengono trascinati appena, ma mai innalzati, mai più rispettati. Ma di tempo non ne ho molto, sono costretta a sopportare ore di vuoto perché nel sistema , purtroppo, sono conglobata anche io. Soffro. Poi torno negli anfratti del mio immenso credere e creo.

Senza pretese né arroganza, nemmeno ambizione. Quello che dono è frutto del mio essere e sono felice di dimenticarmene appena l’ho fatto.

Negli occhi mi sono rimasti mio padre e mia madre, con la schiena e il cuore rotto dalla fatica, ma non ho perso il loro sorriso, mai. Non ho mai scritto tante poesie come quando passavo le notti al capezzale di papà. Lui moriva, io creavo per reazione, ricreavo la sua vita, la sua onestà, come volessi togliergli la tortura del non essere, il dolore, da strappargli via con migliaia di baci e carezze che sono sicura percepiva, le mie battute stupide per farlo ridere e rendere la morte un povero jolly insulso e cretino che non avrebbe avuto comunque il suo meraviglioso cuore, pulito e pieno di amore.

Dormo spesso in posizione fetale, lo so, perché mamma mi manca troppo e nel sonno ritrovo il suo ventre buono, lei abbraccia il mio universo che è il suo, fatto di ciclamini e l’odore inconfondibile di quel bene che conosciamo solo io e lei.

Creo libri e scritti anche per la sua sofferenza, la canto in ogni dove e non c’è giorno che non le dedichi una rosa ideale, so che la respira.

Ecco perché la poesia non può subire schemi né confronti, ecco perché vanno banditi coloro che sfruttano parole e citazioni senza conoscerne il senso. Mia madre mi ha regalato mani di poesia, mani che non si esauriscono mai. E da queste mani corrono le dita a trovare parole giuste, senza pretese, ma fatte di anima purissima, anche di sbagli, ma certo!, ma vere.

Così litigherò sempre con chi gioca con l’arte e ne fa commercio, con chi si erge a poeta quando nemmeno ne conosce il significato. Non si gioca con il fiato delle parole, il fiato non va sprecato, i termini devono uscire dagli occhi e passare dalla pancia, dalle labbra appena schiuse come baci che vanno a regalare l’emozione, appunto, che si chiama poesia.

Divinafollia

ARTXENIA, IL MANIFESTO DEL DISSENSO

2008-12-15T12:56:00.000-08:00

Eccoci qui, in una nuova camminata, in una veste che esula dalla pacatezza e dalla parola delicata. Qui, a gridare la nostra ragione per una causa immensa, la Poesia, madre dell'arte, della musica, della pittuta, della recitazione, di tutto il mondo creativo. Sì, perchè hanno fatto fuori l'utopia, il nostro amor proprio, la dignità d'essere persone, esseri pensanti, con dei sentimenti e delle emozioni. Ma noi non ci stiamo. Non subiremo ancora. Ormai da troppo tempo gli scritti dell'anima sono stati lasciati chiusi in cassetti impolverati, bloccati da ingranaggi arrugginiti e saldati nell'indifferenza... E' ora di dire basta. Svegliamoci e non lasciamoci intimidire da chi si riempie la bocca di frasi fatte o comunque non sue, da chi gira per le pagine delle testate, cartacee e virtuali, gonfiandosi di arie e di cultura che non gli appartiene. Portiamo avanti l'umiltà, la vera ragione dell'esistere, del dire, dell'esprimere!!!

Invito tutti quanti la pensano in questo modo a dare un contributo proprio qui, scrivendo il proprio pensiero in merito, proponendo soluzioni, modalità e tutto quanto potrà fare da "terremoto" per risollevare davvero madre Poesia.

Salviamo il nostro estro, liberiamolo dal veleno degli pseudopoeti, di coloro che vivono di una falsa gloria, dei bravi oratori che poi razzolano malissimo,dagli approfittatori, da chi si prende la libertà di giudicare impropriamente.... Insomma....questo è solo l'inizio.

Ho creato, insieme a un amico, il sito POESIABLU, che sta crescendo con tante meraviglie, credetemi, sudate (ma profondamente volute) e lo difenderò all'infinito, come difenderò il mio blog, sempre su queste pagine, LA POESIA DIVINA. Oggi propongo uno spazio dedicato esclusivamente al dissenso, da qui il nome ARTXENIA (derivante da un mio libro scritto negli anni '90 con Marco Forteguerri, allora già molto vicino alla ribellione, alla voglia di gridare contro il potere della commercializzazione artistica), che capita a fagiolo per lo scopo.

Cito soltanto Machiavelli: "Il fine giustifica i mezzi". Sempre nel rispetto delle persone e nella dedizione all'arte.

Si parte, salpiamo!

Divinafollia